Tanto extranjero caminando por San Pau
ni entre todos ellos alcanzarían a ser
tan extranjero como yo me siento
extranjero del amor
de palabras y de amigos
de poemas de risas de monedas
de la piel
hambriento solo desorientado
transparente invisible vacío
amargo loco condenado errante
tantos que dicen llamarse extranjeros
tanto en la calle del Carme
tanto en Joaquín Costa
suizos canadienses  pakistaníes japoneses y españoles
escuchadme
vosotros no sois extranjeros
yo no soy poeta
vuestro dios no es mi dios
Barcelona no existe
las horas no pasan se agarran a nuestros ojos
como desatascadores de un retrete
el amor es el odio a uno mismo
mi amor por ti es el odio que me tengo
no existen canciones bonitas
todo es una manera de acercarse a los demás
no hay sal en la lágrima ni tampoco en la herida
no tengo ni un  céntimo y vosotros sí
mucho dinero porque vosotros
no sois extranjeros
vuestro cadáver no será el cadáver de un extranjero
vosotros bailáis con mujeres hermosas
incluso folláis con ellas
yo no
yo tengo miedo
miedo como si esto fuera un desierto
como si vosotros
ingleses alemanes indios argentinos colombianos
fueseis cactus
y yo tengo miedo y tengo sed y  estoy muerto
y mi cadáver tan extranjero
como mi sangre que huye
siempre huye y se larga a navegar en el aire
extranjeros de mierda
vosotros no sois extranjeros
la muerte os encontrará en casa
en vuestro huerto vuestra raíz bien fija en la tierra
a mí sin embargo vendrá a buscarme al país del olvido
al eterno país del aire
al frío vientre de una madre muerta
allí entre el rocío de sus harapos
entre la piel de cartón
que abriga mi más implacable desnudez.

Óscar Aguado
La habitación del extranjero
Amargord Ediciones

Con la editorial Gato Encerrado, Óscar Aguado ha publicado El falso llano.