“Contemplación de algo que cae y fin de siglo”, de Susana Szwarc

Cuando mis ojos se distraen de la densidad formidable
de la lluvia, y ya en el café se chocan
–indefectiblemente–
con el televisor, reciben las noticias.
Entonces me pregunto: ¿no habrán profanado también
la tumba de mi padre?
Él, que no había llegado a iniciarse en ningún arte
en medio de la guerra.
Él, que no había sido demasiado judío, sin embargo
contó números
en brazos de sus hermanos
afligidos.
Él, que rondó por mi locura
como pudo,
y vagó hasta aquí, hacia el futuro, sonriendo seguido y
luminoso.

Como han profanado las tumbas
los muertos han salido a las calles,
mi padre otra vez me acaricia la cabeza,
y me dice al oído –despacio– que la vida
es siempre más bella que la historia.

 

Susana Szwarc
Bailen las estepas
Ediciones Liliputienses

En marzo publicaremos “De pájaro y muertes”, el debut de Vanessa Jiménez

Siempre nos hace mucha ilusión presentar un nuevo libro, pero más, si cabe, cuando se trata de una autora aún inédita. Va a ser un verdadero privilegio descubriros el talento literario de Vanessa Jiménez. Esta autora toledana lleva años trabajando su poesía en la intimidad y por fin se atreve a dar el paso de la edición. Es una suerte que nos haya elegido a nosotros para hacerlo. Muy pronto os contaremos más sobre este libro.

“Poema del punto impropio II”, de Carlos Ávila

Cuando uno sabe quién es
sabe que es nadie.
Ser nadie no es
no ser nadie.
Ser nadie es ser algo
tan incomprensible como el infinito
de la nada.
El punto impropio del nadie
es aquel en el que un nadie
y otro nadie
se aman.
El amor surge en el infinito
y por eso se piensa
que es todo. Pero es nada,
que  no es lo mismo
que no ser nada.

En la nada, cuando un nadie
y otro nadie
nadan,
entonces,
el amor,
imaginariamente,
se hace eterno.

 

Carlos Ávila
No todas las cabras están locas
Ediciones Endymion

“Todos ustedes parecen felices…”, de Ángel González

… y sonríen, a veces, cuando hablan.
Y se dicen, incluso,
palabras
de amor. Pero
se aman
de dos en dos
para
odiar de mil
en mil. Y guardan
toneladas de asco
por cada
milímetro de dicha.
Y parecen –nada
más que parecen– felices,
y hablan
con el fin de ocultar esa amargura
inevitable, y cuántas
veces no lo consiguen, como
no puedo yo ocultarla
por más tiempo: esta
desesperante, estéril, larga,
ciega desolación por cualquier cosa
que –hacia donde no sé–, lenta, me arrastra.

 

Ángel González
Áspero mundo
Ediciones Vitruvio

“Hacen un altar con tus fotos…”, de Felipe Zapico Alonso

Hacen un altar

con tus fotos

canciones

poemas

cartas,

después lo guardan

junto a la extinta

colección de

botellitas

de

vodka.

En  un traslado

pasan a una caja bajo un sofá.

Más tarde a un altillo.

Finalmente

al

contenedor

azul.

Eso queda del altar, del amor.

Felipe Zapico Alonso
Muros marcados con tiza
Amargord Ediciones

“El oficio del poeta”, de José Agustín Goytisolo

Contemplar las palabras
sobre el papel escritas,
medirlas, sopesar
su cuerpo en el conjunto
del poema, y después,
igual que un artesano,
separarse a mirar
cómo la luz emerge
de la sutil textura.

Así es el viejo oficio
del poeta, que comienza
en la idea, en el soplo
sobre el polvo infinito
de la memoria, sobre
la experiencia vivida,
las historia, los deseos,
las pasiones del hombre.

La materia del canto
nos la ha ofrecido el pueblo
con su voz. Devolvamos
las palabras reunidas
a su auténtico dueño.

 

José Agustín Goytisolo
Algo sucede
Ed. Lumen

“El ojo como la lengua…”, de Augusto Rodríguez

El ojo como la lengua cayó en desgracia. No hubo enfermeras, remedios, doctores, exámenes que pudieran dar otra salida. El cáncer está en la próstata, en el hígado, en los pulmones, en los huesos, en el corazón. Mi padre era un hombre sano eso decían, pero era muy tarde. Todo era cruz y ventanas al mal y finito futuro. El párpado no se detenía del asombro. Una cometa volaba muy lejos danzando en las nubes. El viento era helado y golpeaba como mujer ofendida. El reencuentro con el pasado no existirá nunca más. Nada nos pertenece, ni esta tierra que no es mía, ni estos pantalones, ni estas sábanas donde tuve mil cuerpos desnudos y el sexo era una estación más de este sueño perdido.

 

Augusto Rodríguez
El libro blanco
Chamán Ediciones