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Archivo de la etiqueta: poesía
Versión poética, con Olvido García Valdés
Matadero Lab nos ofrece esta semana un encuentro con Olvido García Valdés. Será el jueves a las 19 horas, en el Paseo de Recaredo, s/n, de Toledo.
«emaciado por la demencia…», de Federico de Arce
emaciado por la demencia recuerdo a mi abuelo desnudo en el pasillo la sonda colgando del pene admonitoria la mano derecha crispada en estigmas parecía el imposible profeta de gargallo decía no es mi nieto ese no es mi nieto ese es un espía nazi gritaba a mi madre yo regresaba de madrid después de unos meses ya no me conocía al poco fue perdiendo el habla vaciado por dentro se convirtió en animales maullaba barritaba graznaba bramaba trisaba crotoraba voznaba rebuznaba ululaba agamitaba trisaba gruía arruaba como un loro garría el dolor exhausto balitaba como una oveja crascitaba ladraba como un perro quería comunicarse con nosotros y no podía solo el dolor transmitían aquellos sonidos inarticulados se grabaron para siempre en mi alma en heridas donde el cuerpo duele escaras solo y llagas era mi abuelo al morir un job torturado por la demencia senil de un dios sin habla Federico de Arce El guardián de la voz Editorial Gato Encerrado
«Introducción a las fábulas para animales», de Ángel González
Durante muchos siglos
la costumbre fue ésta:
aleccionar al hombre con historias
a cargo de animales de voz docta,
de solemne ademán o astutas tretas,
tercos en la maldad y en la codicia
o necios como el ser al que glosaban.
La humanidad les debe
parte de su virtud y su sapiencia
a asnos y leones, ratas, cuervos,
zorros, osos, cigarras y otros bichos
que sirvieron de ejemplo y moraleja,
de estímulo también y de escarmiento
en las ajenas testas animales,
al imaginativo y sutil griego,
al severo romano, al refinado
europeo,
al hombre occidental, sin ir más lejos.
Hoy quiero –y perdonad la petulancia–
compensar tantos bienes recibidos
del gremio irracional
describiendo algún hecho sintomático,
algún matiz de la conducta humana
que acaso pueda ser educativo
para las aves y para los peces,
para los celentéreos y mamíferos,
dirigido lo mismo a las amebas
más simples
como a cualquier especie vertebrada.
Ya nuestra sociedad está madura,
ya el hombre dejó atrás la adolescencia
y en su vejez occidental bien puede
servir de ejemplo al perro
para que el perro sea
más perro,
y el zorro más traidor,
y el león más feroz y sanguinario,
y el asno como dicen que es el asno,
y el buey más inhibido y menos toro.
A toda bestia que pretenda
perfeccionarse como tal
–ya sea
con fines belicistas o pacíficos,
con miras financieras o teológicas,
o por amor al arte simplemente–
no cesaré de darle este consejo:
que observe al homo sapiens, y que aprenda.
Ángel González
Grado elemental
«Autodidactas», de Jorge Riechmann
Pasmados autodidactas
a la fuerza
–se pasma Wrongo
Quién nos enseña a vivir
A morir
quién nos enseña
Jorge Riechmann
W – Rengo Wrongo seguido de Historias del señor W.
Editorial Gato Encerrado
Presentación de ‘W’, de Jorge Riechmann, en Madrid
«Decir las verdades que el poder no dice…», de Jorge Riechmann
Decir
las verdades que el poder no dice
y luego aquellas
que los sin poder no quieren escuchar
y después esas otras
que tú mismo no quieres admitir
y luego preguntarte
si de verdad alguna de esas verdades
es verdad
Jorge Riechmann
W – Rengo Wrongo seguido de Historias del señor W.
Editorial Gato Encerrado
El 23 de marzo presentaremos en Madrid este libro.

Versión Poética, con Pilar Martín Gila
Pilar Martín Gila viene a Toledo para participar en el ciclo de encuentros poéticos de Matadero Lab.
«paraíso no hay memoria…», de Federico de Arce
paraíso no hay memoria
de que fuimos desterrados
y al ir a nombrar
lo que no existe
nos sentimos desnudos
nos escondimos
en la memoria
de que fuimos desterrados
no hay paraíso
paraíso no hay memoria
de que fuimos desterrados
y al ir a nombrar
lo que no existe
nos sentimos desnudos
nos escondimos
en la memoria
de que fuimos desterrados
no hay paraíso
Federico de Arce
El guardián de la voz
Editorial Gato Encerrado
«Cuanto ahora soy», de Ángel Guinda
(Mi futuro escucha todavía
la fija rotación de los planetas.)
¿Soy aquel sol que se arrojaba al mar?
¿Aquella estatua a la que diste vida?
Soy la máscara ahogada, el aguacero,
el zorro que acaricias, el renglón,
el boquete en el aire que se asfixia.
Soy el árbol que piensa en el ahorcado,
la autopista que nunca se detiene,
la creación del mundo y su fracaso.
Soy la dura emboscada de vivir.
¿Cada luz que se enciende y que se apaga?
Lo que se va pero se queda siempre.
Todo lo que no acaba de llegar.
Ángel Guinda
Catedral de la noche
Editorial Olifante



