Estos días, como cada año, se está celebrando el Festival de Poesía Voix Vives en Sète (Francia). Alicia Es. Martínez es una de las poetas invitadas en esta convocatoria. Os dejamos un vídeo en el que recita «Oficio de campesina», un poema de su libro En casa, caracol, tienes la tumba.
NO CREO EN LA VÍA PACÍFICA
no creo en la vía violenta
me gustaría creer
en algo –pero no creo
creer es creer en Dios
lo único que yo hago
es encogerme de hombros
perdónenme la franqueza
no creo ni en la Vía Láctea
Nicanor Parra
Emergency poems
Los ponientes y las generaciones.
Los días y ninguno fue el primero.
La frescura del agua en la garganta
de Adán. El ordenado Paraíso.
El ojo descifrando la tiniebla.
El amor de los lobos en el alba.
La palabra. El hexámetro. El espejo.
La Torre de Babel y la soberbia.
La luna que miraban los caldeos.
Las arenas innúmeras del Ganges.
Chuang-Tzu y la mariposa que lo sueña.
Las manzanas de oro de las islas.
Los pasos del errante laberinto.
El infinito lienzo de Penélope.
El tiempo circular de los estoicos.
La moneda en la boca del que ha muerto.
El peso de la espada en la balanza.
Cada gota de agua en la clepsidra.
Las águilas, los fastos, las legiones.
César en la mañana de Farsalia.
La sombra de las cruces en la tierra.
El ajedrez y el álgebra del persa.
Los rastros de las largas migraciones.
La conquista de reinos por la espada.
La brújula incesante. El mar abierto.
El eco del reloj en la memoria.
El rey ajusticiado por el hacha.
El polvo incalculable que fue ejércitos.
La voz del ruiseñor en Dinamarca.
La escrupulosa línea del calígrafo.
El rostro del suicida en el espejo.
El naipe del tahúr. El oro ávido.
Las formas de la nube en el desierto.
Cada arabesco del calidoscopio.
Cada remordimiento y cada lágrima.
Se precisaron todas esas cosas
para que nuestras manos se encontraran.
Jorge Luis Borges
Vi, tarde, que todos los poemas que quería escribir
ya estaban escritos. Entonces cogí un hacha
y dándome la vuelta grité: ¡Viva!
y me lancé contra la oscuridad.
Javier Aguirre Gandarias
Sumar y restar
Ed. Bermingham
… y la más hermosa
sonríe al más fiero de los vencedores.
Rubén Darío
Media España ocupaba España entera
con la vulgaridad, con el desprecio
total de que es capaz, frente al vencido,
un intratable pueblo de cabreros.
Barcelona y Madrid eran algo humillado.
como una casa sucia, donde la gente es vieja,
la ciudad parecía más oscura
y los Metros olían a miseria.
Con luz de atardecer, sobresaltada y triste,
se salía a las calles de un invierno
poblado de infelices gabardinas
a la deriva, bajo el viento.
Y pasaban figuras mal vestidas
de mujeres, cruzando como sombras,
solitarias mujeres adiestradas
–viudas, hijas o esposas–
en los modos peores de ganar la vida
y suplir a sus hombres. Por la noche,
las más hermosas sonreían
a los más insolentes de los vencedores.
Jaime Gil de Biedma
Las personas del verbo
Seix Barral
Después de hacer balance,
tras considerar
la situación de arriba abajo,
en frío,
he decidido
no volarme hoy tampoco
la tapa de los sesos.
Nunca se sabe, con la vida,
me he dicho.
Y además,
qué carajo: ya que me trata
peor que a un perro,
que se tome ella
la molestia de matarme.
Karmelo C. Iribarren
Desde el fondo de la barra
Ed. Línea de Fuego
1
A veces uno se encuentra
con alguien que no está allí
y que al día siguiente otra vez no está allí
y uno se pone a desear
que ese alguien nunca se vaya
para poder no verlo siempre
2
Fui a visitar a nadie
en su casa vacía
y nos dijimos nada
Le di lo que no tengo
Esto pasó mañana
3
Apenas era: era
un umbral no cruzado
Las ganas de saltar
de este lado a aquel lado
Si no hubiera otro lado?
las ganas de saltar
Y perdidas las ganas?
El salto para atrás
4
Corrían tras las palabras
que corrían tras sus sentidos
que corrían
Nadie alcanzó a nadie
Todos corrían por espacios separados
Todos envejecieron
Ulalume González de León
Plagios
Buenos días.
Y es ese beso furtivo
casi de carreras
el que llevo prendido
en la barbilla
mientras camino al trabajo.
El beso me susurra al oído
cuando encierro la cabeza
en una flor de manos marchitas.
A media mañana
tras el cigarro del almuerzo
mira al vacío.
El beso hace equilibrios
en mis pestañas
y recoge la lágrima
del último cliente
que colgó el teléfono.
Jugueteo de regreso a casa
con el beso que ha caído ya
a las yemas de mis dedos
como un anillo de oro.
Lo miro de reojo, ya gastado
de tanto uso.
Pena de beso.
Y justo cuando cae, ya rendido,
entro en casa:
llenas de besos mi cuerpo,
tantos que tendré para
toda la tarde.
(A Vanessa.)
Alicia Es. Martínez Juan
En casa, caracol, tienes la tumba
Editorial Gato Encerrado
Alicia Es. Martínez presentará En casa, caracol, tienes la tumba en el festival Vociferio de Valencia. Será el 16 de junio, viernes, a las 18 horas en la Llibreria Ramon Llull.
The heart asks pleasure first,
and then, excuse from pain;
and then, those Little anodines
that deaden suffering;
And then, to go to sleep;
and then, if it should be
the will of its inquisitor
the liberty to die.
________________________________
El corazón pide placer primero,
luego excusa del dolor,
luego los pequeños detalles
que matan el dolor.
Luego irse a dormir,
y luego, si tiene que ser
el deseo de su inquisidor,
el privilegio de morir.
Emily Dickinson
Poemas completos
Alguna cosa ha entrat
dins algun vers que sé
que podré escriure, i no
sé quan, ni com, ni què
s’avindrà a dir. Si puc
te’l duré cap a tu.
Que digui els teus cabells
o l’scata de sol
que et vibra en aquesta ungla.
Però potser no sempre
tindré del tot present
el que ara veig en tu.
He sentit el so fosc
d’una cosa que em cau
dins algun pou. Quan suri,
he de saber conèixer
que ve d’aquest moment?
_______________________________________________________
SI PUEDO
Alguna cosa ha entrado
en un poema que sé
que he de escribir, y no
sé cuándo, cómo o qué
querrá expresar. Si puedo
lo guiaré hacia ti.
Que diga tus cabellos
o la escama de sol
que te tiembla en la uña.
Pero quizá no siempre
tendré del todo en cuenta
lo que ahora veo en ti.
He oído el son oscuro
de algo que se me cae
a un pozo. Cuando flote,
¿sabré reconocer
que viene de este instante?
Gabriel Ferrater
Mujeres y días
Seix Barral
Editorial Gato Encerrado 