maravillas del cine galerías
de luz parpadeante entre silbidos
niños con sus mamás que iban abajo
entre panteras un indio se esfuerza
por alcanzar los frutos más dorados
ivonne de carlo baila en scherazade
no sé si danza musulmana o tango
amor de mis quince años marilyn
ríos de la memoria tan amargos
luego la cena desabrida y fría
y los ojos ardiendo como faros
Antonio Martínez Sarrión
Teatro de operaciones
La mirada
al frente,
la sonrisa
a punto,
y los zapatos
limpios.
No lo olvides:
ni una sola pista
a los enemigos.
Karmeno C. Iribarren
Atravesando la noche
Huacanamo
Destila la hoja la humedad nocturna,
aún no existe, como tal, la gota.
Comienza a condensarse el agua,
resbala delicada por el borde,
pesa lo suficiente, nace
y en ese instante exacto
se derrama, cae, desaparece
su efímera existencia.
Sin embargo, al caer, su sonido
serena el atento oído del viajero,
su golpe sobre la superficie del lago
producirá círculos concéntricos
que moverán la orilla lejana
y el movimiento llegará hasta el fondo
donde un grano diminuto de arena
cambiará para siempre de lugar.
Begoña Abad
La medida de mi madre
Olifante Ediciones
Tu constancia
no nos va a llevar a ninguna parte
gira alrededor de su propio eje
como los perros
en los dibujos animados
persiguiendo su cola.
Nunca tropiezan
pero tampoco la alcanzan.
Ana Carolina Quiñonez Salpietro
Cuentos tristes que esperan las chicas antes de salir a bailar
Ediciones Liliputienses
Tú y tu desnudo sueño. No lo sabes.
Duermes. No. No lo sabes. Yo en desvelo,
y tú, inocente, duermes bajo el cielo.
Tú por tu sueño, y por el mar las naves.
En cárceles de espacio, aéreas llaves
te me encierran, recluyen, roban. Hielo,
cristal de aire en mil hojas. No. No hay vuelo
que alce hasta ti las alas de mis aves.
Saber que duermes tú, cierta, segura
−cauce fiel de abandono, línea pura−,
tan cerca de mis brazos maniatados.
Qué pavorosa esclavitud de isleño;
yo, insomne, loco, en los acantilados,
las naves por el mar, tú por tu sueño.
Gerardo Diego
Alondra de verdad
Desde la gasolinera veo la autovía
y un cielo gris, denso.
Tiene que irse,
huele a tornado y a productos químicos.
Nos despedimos, le abrazo.
Se sube a un caballo que se pone nervioso
y galopa, indomable, de un lado a otro
hasta tirarlo al suelo.
Veo su cabeza en un charco de sangre,
ha muerto y todo vuelve a empezar.
Tiene que irse,
sé lo que va a ocurrir.
Sé que la palabra que definirá nuestro futuro inmediato
es “funeral”,
le abrazo fuerte y estoy llorando
porque voy a perderle
y no puedo cambiar el destino.
Va a subirse al caballo. Yo me doy la vuelta.
No puedo verle morir más veces,
no lo soportaría.
Pero entonces me llama y me giro.
No se ha subido al caballo y me dice
que está cerca el tornado
y que podríamos irnos a casa
a caballo los dos.
Elena Román
¿Qué hacer con Freud además de matar a Freud?
Ediciones Liliputienses
Considerad, muchachos,
este gabán de fraile mendicante:
soy profesor en un liceo obscuro,
he perdido la voz haciendo clases.
(Después de todo o nada
hago cuarenta horas semanales).
¿Qué les dice mi cara abofeteada?
¡Verdad que inspira lástima mirarme!
Y qué les sugieren estos zapatos de cura
que envejecieron sin arte ni parte.
En materia de ojos, a tres metros
no reconozco ni a mi propia madre.
¿Qué sucede? -¡Nada!
Me los he arruinado haciendo clases:
la mala luz, el sol,
la venenosa luna miserable.
Y todo ¡para qué!
para ganar un pan imperdonable
duro como la cara del burgués
y con olor y con sabor a sangre.
¡Para qué hemos nacido como hombres
si nos dan una muerte de animales!
Por el exceso de trabajo, a veces
veo formas extrañas en el aire,
oigo carreras locas,
risas, conversaciones criminales.
Observad estas manos
y estas mejillas blancas de cadáver,
estos escasos pelos que me quedan.
¡Estas negras arrugas infernales!
Sin embargo yo fui tal como ustedes,
joven, lleno de bellos ideales,
soñé fundiendo el cobre
y limando las caras del diamante:
aquí me tienes hoy
detrás de este mesón inconfortable
embrutecido por el sonsonete
de las quinientas horas semanales.
Nicanor Parra
Poemas y antipoemas
Las palabras que dije ya no
me significan. No sabía que a todo
le sucede lo mismo
y que mueren de tiempo
también
las palabras. O seré yo
tal vez. O seremos lo mismo.
Un oscuro temblor donde resuena
lejos
lo vivido.
Ada Salas
Lugar de la derrota
Hiperión
Vídeo grabado en directo en el Teatro de Rojas de Toledo el 18 de enero de 2020.
CANCIÓN PARA HABLAR DE AMOR
Yo, que tenía por bandera la unidad,
me he convertido, dividiendo, en la mitad.
Y aunque el garbanzo negro pueda disfrutar, ser feliz,
tengo un amigo que me ha dicho que no es dividir, sino sumar.
La poesía de la vida, del amor,
crece en esencia si se vive con pasión.
Y aunque es muy sana la virtud de contemplar, de la quietud,
tengo un amigo que me ha dicho que el elixir de la salud es el sudor.
Como en el cine, la vida nunca es real
si no se vive ese beso de verdad.
Y aunque el romanticismo no es santo de mi devoción,
tengo un amigo que ha llorado con Lo que el viento se llevó y con Cristal.
Si en el futuro viene el tiempo del amor
después del tiempo de banderas y de dios…
Y aunque nosotros respetaremos al que al amor le niega el pan,
tengo un amigo que dice que si niegas amor, por culo das, y tiene razón.
Pobres Borbones, pobres ricos, que no ven
que con amores las penas se tragan bien.
Y aunque el dinero sí que ayuda a conseguir felicidad,
tengo un amigo que me ha dicho que eso es mentira, es irreal, lo dice él.
Lo que quería al hacer esta canción
es que no digan que nunca hablo del amor.
Y aunque la crítica social sea para mí la prioridad,
tengo un amigo que dice que eso es el gran amor, el amor social, y esto, una canción.
Carlos Ávila
Pero lo nuestro es cantar
Editorial Gato Encerrado
Compra de entradas: https://www.wegow.com/es-es/conciertos/carlos-avila-en-concierto
Compra de entradas: https://www.wegow.com/es-es/conciertos/carlos-avila-en-concierto
Editorial Gato Encerrado 